La télé suppo
SURLERING.COM - BIG BROTHERS - par Stéphane Richard - le 10/01/2005 - 0 réactions -
Les insomniaques contemporains ont trouvé un palliatif aux ballades nocturnes ou aux suppositoires à la verveine. Plutôt que de mordre les draps de désespoir, ils peuvent s'oublier des heures durant devant la grande déesse domestique. Manipulant avec frénésie leur autel en plastique, cette zappette pleine de boutons, les assoiffés de sommeil se mettent en quête d'une émission culte qui les fera tomber dans les bras de morphée. Pour leur plus grand dam, aux lueurs de l'aube, ils reviennent à eux après un long voyage éveillé et souvent infécond.
Angoisse au bord du lit
Certains soirs sont plus atroces que d'autres pour un insomniaque. Le dimanche pour ne citer que lui, traînant sa fatigue molle et les parfums d'un lundi faisandé ; cortège d'ennuis, se lever, s'acoquiner dans le métro avec une foule hagarde et grise, rencontrer son reflet dans une vitre embuée, sursauter... Continuer toute la semaine. Un dimanche soir, à la saveur âcre et un sentiment d'angoisse, « Et si ce soir je n'arrivais pas à dormir ? », qui le traverse dès la fin du second film de la soirée. Certes, il faut avouer. Passer à table. Il l'a avalé ce film à la VF exaspérante, ce morceau d'actions mille fois vues, ces acteurs qu'on ne connaît que trop, toujours la même blague éculée au coin de la bouche. Il l'a avalé. Oui. D'un trait même ou parfois deux quand la pub y a fait son petit trou normand commercial. Mais il a un alibi, l'insomniaque en chaussettes : l'idée d'y trouver un remède à ses pensées blanches ; peine perdue : le cerveau, comme un morceau d'électro minimaliste, pulse encore et ne laisse pas au corps l'occasion de lâcher un bâillement qu'il pourrait imaginer précurseur. C'est le fond du gouffre ; tandis qu'en face de l'immeuble, les fenêtres des voisins s'éteignent, la sienne reste définitivement éclairée d'un bleu sans joie, irrité mais néanmoins interrogateur : que faire ?
La grande loterie cathodique
Pas de souci. La zapatiste zappette a en effet pris le contrôle de sa soirée. Puisqu'il est réveillé, l'insomniaque n'a plus qu'à trouver de quoi l'occuper. Il est plus de minuit, M6 passe son éternel film licencieux de seconde partie. Ça le laisse de marbre. Il a eu le temps, les libertés de la pornographie aidant, de voir plus et de plus près. Même une pub pour sous-vêtements serait plus bandante que cette péloche vide qui déroule son scénario mou au rythme d'onomatopées censées évoquer l'orgasme. Zap. Il tombe sur « Vivement dimanche ». Les sourires, partout, les spectateurs heureux, les invités candides. Depuis tout petit Drucker plaît. Mais pas à l'insomniaque, à ses parents. Alors quoi de plus normal que ce rejet viscéral : comme un bon vieux complexe d'oedipe inévitable, Michel est là aussi. A arpenter le subconscient de générations d'adultes en gestation. Et aujourd'hui il a à ses côtés Le grand méchant loup Sarkozy. Les rires prémachés, les applaudissements sirupeux, Drucker, Sarkozy, c'est en un peu trop pour le noctambule. Plutôt que d'adhérer ou de protester, mouvements d'âmes trop violents pour son sommeil, il préfère les ignorer. Zap.
Coup de bol, sur France 3, le cinéma de minuit, passe un de ces films rétro, noir et blanc feutré, bande son grésillante, aucune course poursuite, degré d'adrénaline 0... avec un peu d'insistance dans quelques minutes il bavera sa fatigue sur le canapé. Le veilleur s'installe bien profondément dans l'attente du coup de hache cinématographique. C'est sans compter sur Jean Gabin et Michèle Morgan qui s'acharnent magnifiquement à lui tenir la pupille fixe. Et cette mélancolie d'une époque révolue que même ses parents n'ont pas connue le tient en haleine, c'est crétin pour un gars en manque de sommeil. Alors il zappe.
Mate moi cette mire admirable
Deux heures. Le réveil attend, fixe, enragé dans sa bonne volonté de sonner à 7H30. S'il arrive à s'endormir dans la demi heure qui suit, il pourra compter sur cinq heures de sommeil. Dans la nuit d'un insomniaque, ce genre de calculs va bon train. On soustrait, on additionne, on comptabilise les heures qui s'évaporent, celles qu'il nous reste, un jeu sans fin, puisque le temps lui ne s'arrête jamais. Cette foutue 4eme dimension ne prend pas de repos. Elle mériterait une balle dans le dos. Juste le temps de le laisser récupérer. Zap. Il est prêt à subir l'argument massue. Zap. Le ballet chorégraphique. Tutus et figures réglementées, un truc énorme ! Du soporifique qui tabasse. Sur TF1. On pourrait supposer que cette heure et demie, programmée entre une rediffusion de la Star Ac, et un reportage sur les stratégies de survie animales, n'est là que par erreur. Une bobine mal étiquetée, un quota de culture à respecter ... On s'en fout. L'essentiel est de faire tomber cette nuit blanche. Ça ne marche pas. Les tutus lassent, les figures n'émeuvent pas et pendant l'intermède qui sectionne en deux ce morceau de bravoure télévisuelle, l'empêché de dormir en rond va se chercher un coca-cola, sans trop savoir pourquoi.
Zap. Chercher quelque chose à se mettre sous la dent à cette heure aussi tardive. Feuilleter le journal télé. Regretter de n'avoir pas pris cet abonnement au câble ou à Canal. A défaut de proposer des somnifères en 2D, ces chaînes se chargent de rediffuser en boucle des longs métrages, du lourd, du blockbuster et parfois quelques comédies françaises, mais dont on se serait volontiers régalé à cet instant. Car, il est maintenant trop tard pour espérer que la nuit soit réparatrice. On tombe par hasard sur Thalassa. Les images sont belles, le mouvement lent. Mais on n'éprouve plus rien. Zap. M6 Music et ses derniers crétins à la mode. Zap. Stade 2, de la sueur, de la compétition, rien de très reposant. Zap. La mire enfin. On reste... La télé est une compagne assez laide qui ne parle qu'à elle-même. On l'écoute, on la subit. Mais à ces heures bleues on se sent trop seul pour la lui fermer.
Stéphane Richard
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