Jeffrey Dahmer, colocation avec des morts
SURLERING.COM - MURDER BALLADS - par Stéphane Richard - le 17/01/2005 - 1 réactions -
« Toutes les choses impies, tous les vils secrets, qui dorment dans les villes sous marines et fuient la lumière du jour dans l'obscurité des cavernes originelles, se reflétaient dans ces yeux monstrueux. » Lovecraft. Jeffrey Dahmer semblait avoir pris naissance dans l'ombre d'une légende de Cthulhu. 31 ans. Effilé, le menton saillant, blond et plutôt beau gosse. Un gentil voisin, qui « invitait régulièrement des amis à la maison »... Arrêté en 1991, il écopa d'une peine de 957 années de prison, dans l'état du Wisconsin, USA. Coupable d'avoir tué, et accessoirement mangé, 15 personnes, des SDF ou des homosexuels, qui avaient eu le malheur de rencontrer le « Cannibale » de Milwaukee. Il n'avait pas nié. Dans sa maison s'entassaient les chants des morts, cadavres en décomposition, tas d'os, marmite de membres...
Les signes précurseurs
Son histoire est sombre d'un bout à l'autre. Bien qu'enfant, on ne soit pas certain qu'il ait vraiment été victime d'agression homosexuelle, comme l'a sous entendu son père, il est cependant avéré que ce petit ange noir découpait déjà rats morts et autres espèces animales. Plongeait leurs corps dans l'acide, ouvrait leurs viscères, pulsion rythmique d'un c½ur excité à la vue du sang. Plantait leurs têtes sur des pieux. Un élève doué, quoiqu'un peu indiscipliné. Solitaire. Des parents séparés qui l'ignoraient. Des camarades qui le charriaient. En 1978, âgé de 18 ans, il amène un autostoppeur chez sa mère. Le drogue, l'étrangle. Un mode opératoire qui ne variera pratiquement plus par la suite. Le corps finira dans le jardin de maman. Et pendant neuf ans Jeffrey semble arriver à retenir ses pulsions.
10 ans plus tard, chocolat et polaroids
Jeffrey, « le charmant voisin », habite Milwaukee. Un petit appartement. Une odeur aussi. Le propriétaire a insisté pour qu'il règle le problème. Et pour le satisfaire Jeffrey a déposé chez lui, dans son frigo, une boîte de bicarbonate de soude... un geste dérisoire. Autour de sa maison, règne une fragrance pestilentielle, identique à celle qui régnait dans la cave de sa grand-mère, du temps où il habitait chez elle, un an plus tôt. Elle l'en avait chassé parce qu'« il faisait venir des garçons ». Et l'odeur ? Oui, l'odeur elle l'avait sentie aussi...mais c'était « des expériences sur des animaux ». On découvrira plus tard quatre corps d'amants démembrés criant leur effroi sous la pelouse de la grand-maman. De l'acide finissant de ronger leurs os écrasés. Des sacs poubelles retenant la fétide odeur de la chair détachée méthodiquement. Jeffrey, contraint et forcé, déménage donc. Et pour payer le loyer, il travaille dans une chocolaterie. Puis prend des polaroids de ses amants mutilés la nuit. Sa maison est celle d'un ogre qui ne supporterait pas qu'on essaie de le quitter. Des pièces détachées, en bocal, des scalps, des os un peu partout. Une orgie macabre tapie dans les tiroirs, et cachée sous les lits. Il a aussi des têtes dans son frigo. Et ce pot de bicarbonate qui ne sert à rien. Mais il faut faire bonne figure. Etre un gentil voisin. La contention, il connaît bien. Retenir ses pulsions, réfréner ses désirs, quand bien même le prostitué noir de la 27eme rue continue de lui sourire. Pas maintenant. Pas encore. Prends moi. Drogue moi. Etrangle moi. Aime moi jusqu'au plus profond de mes tripes. Pas encore.
Dérapages
Un jour Jeffrey, qui, depuis qu'il est à Milwaukee, ramasse ses proies sur les trottoirs ou dans des bars gays, ramène un adolescent à la maison... Il lui a offert à boire, comme d'habitude. Le Laotien se sent partir, comme tous les autres. La drogue agit. Son corps gît à terre. Il le prend. Le baise. Jouit. Un foret traîne sur une étagère. Une idée atroce secoue le marécage de matière grise. Il perce le crâne de l'amant. Ça coule. Il injecte de l'acide chlorhydrique. Ça se trémousse. Il veut que celui-là soit son zombie, sa possession vivante et déjà morte. Pas comme ces restes silencieux dans la baignoire d'acide ou dans l'étagère, qui répandent leurs odeurs. Qui ne bougent plus. Sentent juste. Se goûtent. Il veut posséder. Une folie plus folle encore que les précédentes. Plus tard, alors qu'il a la tête encore enchantée de ses préoccupations terrifiantes, le corps de son amant laotien s'évade. Sort de la maison. Erre le long des rues animées. Dahmer le rattrape à temps. Le ramène. Et l'étrangle.
En 1991, alors que l'espace entre ses meurtres diminue dramatiquement de plus en plus vite, celui qui aurait du être sa 16ème victime parvient à s'échapper à temps et à prévenir la police. La fouille de la maison leur réserve bien des surprises. Les contes de la crypte ne font plus peur à personne. L'antre de Jeffrey Dahmer si. On l'inculpera, forcément. Il ira en prison, la gueule encore brûlée par les flashs crépitants des grands networks, et se fera poignardé deux ans plus tard, par un co-détenu, allumé de dieu.
Stéphane Richard
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1. 07/09/2011 19:08 - Altar of sacrifice
 Bien beau texte mais il ne s'est pas fait poignarder mais tuer par une haltère par Christopher Scaver
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Dernière réaction Bien beau texte mais il ne s'est pas fait poignarder mais tuer par une haltère par Christopher Scaver 07/09/2011 19:08 Altar of sacrifice
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