Henry Lee : criminel 600 fois ?
SURLERING.COM - MURDER BALLADS - par Anne-Laure D'Agostino - le 16/10/2004 - 0 réactions -
Les polices de 19 États s'interrogent sur quelques 600 crimes non élucidés à travers le pays. George W. Bush peine à y croire. Henry Lee Lucas serait-il le tueur en série le plus prolifique de l'histoire des États-Unis ? Juin 1998. En raison des doutes persistants sur les meurtres pour lesquels Henry Lee Lucas doit être exécuté, le gouverneur texan ordonne à la commission des grâces de réexaminer le dossier. Sa peine est commuée en réclusion à perpétuité ; seule grâce qu'il accorde sur 150 exécutions menées au cours de ses 5 ans à la tête du Texas.
La ballade d'Henry Lee est loin d'être finie...
Langues pendantes, une pléthore de journalistes flashant guettent mon apparition dans le ciel de CNN. C'est pour bientôt.Mais un putain de cow-boy texan, tout droit sorti de son western, me jette au visage que je ne mourrai pas aujourd'hui. Ce n'est pas comme ça que ça devait se passer ! On ferme alors les vannes. On desserre mes sangles. On me dit que j'ai de la chance. Je me redresse et descends de cette table. Je remonte le couloir de l'affliction qui n'en finit plus. Cerbère remue la queue et me salue. Mes amalgames de plomb font sonner le tourniquet de sécurité mais Thanatos me laisse passer. Il me dit que j'ai de la chance et referme l'enfer derrière moi. Mon dos est collé à la grille de la prison et sous mes pieds se déroule l'horizon des tourments éternels de la route 35... de ma route 35.
I am the man for which no God waits
But for which the whole world yearns
I'm marked by darkness and by blood
And one thousand powder -burns...*
Je rejoins maman qui m'attend plus loin dans la chambre à coucher. Maman est belle. Maman est une actrice... enfin... c'est ce que je dis. Je regarde cette robe trop longue qui traîne à mes pieds. Je ne comprends plus : avec ma robe longue je ressemble à une aquarelle de Marie Laurencin. J'ai honte et mon sexe s'affole sous mes jupes de 5 ans. Je suis obligé(e) de les regarder faire leurs affaires. Je voudrais me cacher les yeux parce que je suis un fils de pute, comme ils disent.
Je suis assis sur le lit et maman brosse mes boucles blondes avec toute la violence d'une mère aimante. Ses doigts maigres serrent mon visage d'enfant et, l'inanité de mon cerveau s'éclate sur les murs du salon. Je ressemble à du Jackson Pollock sur les murs du salon. Et mon oeil saigne par terre parce que l'institutrice vient de me donner un coup avec sa règle d'institutrice.
Un môme m'attend dans une salle de classe. Je m'assois à ses côtés. J'ai 8 ans sur ma chaise d'écolier. Il me demande où sont passées les jambes de mon père. Mon père revient de la guerre. Mon père, c'est un héros. Personne ne me croit mais, moi, j'y crois. C'est mon histoire. Ce n'est pas la leur. Mon père ? Tchad ? Vietnam ? Troie ? Peu importe... je raconte ce que je veux parce que je suis un fils de raté, comme ils disent.
Je vole les dessins d'écolier de ce môme que je mêle aux miens. J'imagine déjà le ravissement de mes parents et je les leur tends fièrement. Maman s'en fout. Elle a la tête coincée entre deux oreillers et papa est crevé au fond de sa chaise d'invalide qui me chante des requiem.
I swooped magnificent up on her
As she sat shivering in her grief
Like the Madonna painted on the Church-house wall
In whale's blood and banana leaf...*
Un peu plus loin, une fille de province m'attend. J'ai 14 ans sous cet arrêt de bus quand je l'assomme. Elle s'effeuille sous mon oeil qui suinte encore l'innocence. Plus tard, elles seront cent. Elles seront mille. Des blondes, des brunes, des vieilles, des gamines... qui se jettent dévêtues à mes pieds... qui scandent mon nom dans un silence quasi-ascétique... enfin, c'est ce que je dis...
Je n'ai plus assez de bouches pour avaler les seins pâles et pléthoriques qu'elles portent à mes lèvres et je dégaine une myriade de phallus impérieux et flamboyants. C'est divin. Je leur ouvre les portes du paradis et la mort siffle joyeusement entre mes dents.
Je m'arrête un instant pour les regarder. Je fais bien de m'arrêter : quel tableau ! « Mon Dieu », je me dis. Elles sont « hydreusement » belles. Certaines me font penser à des gargouilles qui rêveraient bien de cesser d'avaler sur le toit d'une église. Leurs visages sont déformés par la terreur. Leurs traits cahoteux subissent curieusement l'attraction terrestre. Mais je suis obligé de les quitter. Je laisse leurs corps nus et dégoulinants sur le bitume parce que la route n'est pas finie...
Have mercy on me, sir
Allow me to impose on you
I have no place to stay
And my bones are cold right through...*
De part et d'autre de la route 35, des indigents paumés à perte de vue tendent leurs bras faméliques et torturés. Au milieu de cette masse ineffable, je vois une femme sans visage aux chaussettes orange. Je me dis que, de toute façon, elle ne manquera à personne. Ses chaussettes me font marrer. Je me marre tellement que je la laisse au milieu de nulle part avec ses chaussettes orange aux pieds. J'aurais mis ma main à couper qu'ils parleraient d'elle et de ses chaussettes orange. J'ouvre le journal : « Bingo !! » Et dire que personne n'aurait parlé d'elle si je ne l'avais pas tuée. « Chaussettes orange » - c'est comme cela que l'appellent les journalistes - n'a toujours pas de nom et personne n'est venu la réclamer aux objets trouvés.
Je me dis que c'est chouette l'Amérique : un vrai vivier à paumés dans lequel je peux piocher à foison. Ils sont des milliers sans nom, sans passé, sans avenir. Ils sont des milliers sur toutes les routes d'Amérique. Des milliers qui disparaissent chaque jour dans l'inappétence plébéienne et qui font les choux gras des médias. Des milliers comme moi, aussi...
Get down, get down, little Henry Lee
And stay all night with me
You won't find a girl in this damn world
That will compare with me...*
Une fille sympathique accroupie sur un lit, façon pin up des années cinquante en noir et blanc, me tend les bras. Je m'allonge plusieurs nuits à ses côtés. Au petit matin, ma pupille dilatée est plongée dans celles de ma mère. Elle me sourit bêtement. Sa gorge exhale une odeur d'outre tombe mêlée de tabac froid et d'alcool frelaté. C'est certain. C'est elle. Je reconnaîtrais son remugle entre mille. Un gourdin traîne au pied du lit. Aujourd'hui, maman est morte.
Je porte une sorte de pyjama bleu qui me donne mauvaise mine. Poignets et pieds liés, un flic me traîne dans les douches de la prison. « 40 ans », il me dit. « C'est long », je me dis. Alors, en prison je suis sage. Je ramasse le savon quand il le faut. J'ai 33 ans et je sors.
Je remonte en voiture. La route 35 n'est pas finie. Elle commence à peine.
Mais voilà... je n'ai pas fait trois pas et je me retrouve de nouveau nez à nez avec Rhadamanthe parce que deux connes élevées aux corn flakes refusent de monter à l'arrière de ma voiture. « Tant pis », je me dis. « Je ramasserai encore du savon ! » Et ça marche : 4 ans plus tard, je sors.
Well, from the position I was standing
The strangest thing I ever saw
The bullet entered through the top of his chest
And blew his bowels out on the floor...*
Je lève les yeux sur un panneau qui me sourit. Il me dit : « bienvenu en Floride ». En Floride, je m'arrête manger un morceau. Je croise un gars qui me tend sa main : « Ottis... Ottis Toole. » Je lui dis : « Prends donc place dans ma fourgonnette, Ottis... Ottis Toole. » J'ai toujours rêvé d'avoir une fourgonnette et, il pose son cul sur la banquette arrière. Je le travaille sous mes doigts habiles et exquis. Je me projette tout entier dans une sorte de délire éblouissant. Quelques kilomètres plus tard, les limites vacillent entre lui et moi. Je me mets à aimer cette forme née sous mes mains. Il est mon double spéculaire dans le rétroviseur de la voiture. Les kilomètres défilent frénétiquement sur le compteur de la voiture. Ottis et moi, on fait dans le mort kilométrique : un mort par kilomètre. C'est la règle ! On s'essaie à tout cette nuit-là : vols, viols, objets contendants, armes à feu, strangulation... Ce qui nous fait marrer, c'est que ces pauvres choses ne savent jamais ce qui va leur arriver. On ne le sait pas nous-mêmes. On improvise !! A chaque fois, on se regarde et on dit : « Encore une qui est morte sans même se rendre compte qu'elle est morte ! » Parfois, on en tue plusieurs par jour. 2, 3... rarement plus.
Pendant quelques kilomètres, on fait même dans la crucifixion humaine parce que notre route croise « la Main de la Mort », un club de satanistes dépressifs fêlés jusqu'à l'os. On se barre parce qu'on ne se marre pas avec les dépressifs.
Somewhere she lies, this lovely creature
Beneath the slow drifting sands
With her hair full of ribbons
And green gloves on her hands...*
Je vois la p'tite Becky, la soeur d'Ottis, qui pleure dans sa robe à fleurs sur le bord de la route. On l'embarque avec nous dans cette odyssée « spasmée » de meurtres. Elle ferme les yeux pour ne pas voir.
Au feu, Ottis décide d'abandonner cette relation triangulaire. Il claque la portière et je continue la route, main dans la main, avec la p'tite Becky qui grandit. Arrivés à un carrefour, la p'tite Becky dans sa robe à fleurs me dit qu'elle a le mal du pays. Je voudrais bien la ramener mais je ne connais pas son pays. J'ai du mal à creuser. La terre est dure. Je lui jure que je reviendrai.
Il faut que je conduise la vieille madame Rich à l'église. Elle est assise à l'arrière de ma voiture, un dimanche sur la route 35...
Cette grée aux cheveux gris me parle de ses fragilités gastriques. Elle me demande des nouvelles de Becky, dispersée aux quatre coins du pays. « Elle gît quelque part », je lui dis et elle enchaîne sur ses flatulences nocturnes. Une odeur fétide vient chatouiller mes narines. Je jette un oeil dans le rétroviseur. Elle est en train de pourrir dans un tuyau de drainage sous les roues de ma voiture. Je brûle son corps dans le poêle de ma chambre à la « Maison de la Prière » sous le sourire bienveillant des pourceaux de dieu. Elle en a fini, la vieille madame Rich, avec ses soucis gastriques. Je dépose ses os poreux qui peinent à brûler sur un tas d'ordures. Les chiens la rognent jusqu'à la moelle.
And then there were the police sirens wailing
And a bull-horn squelched and blared
"Drop your weapons and come out
With your hands held in the air"...*
J'écarte les jambes et les bras sur le capot de la voiture. Je n'ai pas le droit d'avoir une arme dans mes poches. Je lui fais le coup du savon. Mais ce n'est pas un drôle, celui-ci. Il me traîne illico presto dans une salle d'interrogatoire. Je n'entends pas les borborygmes qui sortent de sa bouche parce que mes intestins me font souffrir. J'ai la nausée... je vomis des cadavres sous ses yeux estomaqués. « Autre chose ? », me demande-t-il. « J'ai pas fini », je lui dis et me voilà qui en vomis encore. « Ouh la la ! Ca va faire dans les 210 ans fermes ! », il me dit. Je suis foutu. Tant qu'à faire, je lui propose généreusement d'en vomir d'autres. Il me dit que ce ne sera pas nécessaire mais j'insiste et, chaque jour le lui en vomit de nouveaux. Je suis fier de lui tendre les cadavres volés à ce môme sur cette chaise d'écolier. Le type a du mal à me croire. Il me dit que je ne peux pas tuer plusieurs personnes à plusieurs endroits différents dans la même journée. Je me dis qu'il me prend pour un con. Évidemment que ce n'est pas possible. Mais je m'en fous. C'est mon histoire, pas la sienne...
Un jour, je jubile parce qu'un type dans une robe noire qui ressemble à une veuve espagnole coiffée d'une ridicule perruque blanche me balance : « Peine de mort ! Injection létale ! » et déverse dans mes oreilles toute une litanie technico-juridique que je ne saisis pas bien. Alors, je me retourne vers mon avocat : « Il y aura la télé ? » Il hoche du bonnet. Me voilà rassuré.
Mon dieu que cette journée de mars 2001 m'a crevé. J'ai un peu mal à la poitrine aujourd'hui. Je m'allonge dans le p'tit lit une place de ma nouvelle chambre. Le téléviseur est allumé et je m'endors sur cette blonde dans son p'tit écran : « Henry Lee Lucas qui revendique le meurtre de 360 personnes, est mort aujourd'hui en prison à l'âge de 64 ans des suites d'une crise cardiaque. »
Anne-Laure D'Agostino
* Extraits du LP « Murder Ballads », Nick Cave and the Bad Seeds, 1996 (Mute).
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