Et voilà, un simple levier pour faire basculer le monde, une simple machine, un simple calcul, et nous faisons face au Mur de la Lumière, nos globes oculaires sont réglés sur la fréquence du titane en fusion, nos crânes dansent avec le jet sans fin des particules élémentaires, nos veines irriguent matières fissiles et radioactivité, nous avons cette chance incroyable d’avoir connu l’âge atomique.
Comment produire à l’époque où tout peut disparaître à chaque instant et où, mieux encore, tout disparaît en fait peu à peu ?
C’était la question que je me posais depuis mon arrivée sur le cratère. Là où le B52 s’était écrasé et où une colonie d’humains avaient pris possession des lieux.
Était-il encore possible d’envisager une forme d’art où résonnerait la foudre de l’orage nucléaire, la verticalité vertigineuse des tours dressées ou bien en train de s’effondrer, tout autant que le rhizome horizontal et dominateur de la civilisation automobile ? Comment chanter l’envol des astronautes vers la noirceur du vide intersidéral, alors que le vide c’est ici, sur cette terre, qu’il règne désormais ?
Comment rétablir l ‘Électricité poétique dans ses droits imprescriptibles, alors que c’est la Technique elle-même qui précipite sa propre fin, comment inventer un futur à cette musique nés des turbines en action, des moteurs à explosion, des détonations mégatonniques sur quelques atolls polynésiens ?

C’était bien la seule question que j’étais en mesure de me poser puisque c’est pour obtenir sa réponse que j’avais élu domicile dans le Cercle de l’Aircrash, là où l’aviation était devenue une dimension de la géologie souterraine..

N’était-ce pas l’évidence ? Plutôt que de chercher à re/produire la chair avec du silicium, essayons plutôt de savoir comment inventer la vie avec des ondes, comment produire de la pensée avec de simples photons, apprenons quelque chose qui s’apparenterait à une biologie de la lumière.
Comment laisser exploser la Parole lorsqu’elle est chargée de millions de térawatts, de quoi fournir en énergie toute une planète pendant des jours ?
Je marchais vers les ruines de l’avion, cautérisées au kérosène, fixées au sol par les hautes températures qui avaient plastifié la terre.
Nous sommes ceux qui avons vu la flèche ardente tomber du ciel, nous avons vu son impact majestueux à la surface de la terre, nous avons pu contempler un instant de la Chute.
Alors que se dessinent devant moi les empreintes laissées par les débris structuraux de l’aéronef militaire, je demande aux cieux de s’ouvrir en colonnes de vide absolu afin de faire venir à nous tous les autres avions encore en vol au dessus de nos têtes.

Le crash aérien pouvait être considéré comme la dernière forme de Révélation qu’il nous restait, elle nous montrait que tant que nous resterions plus petits que nos artefacts ceux ci finiraient un jour ou l’autre par se détruire, car nous n’en connaissions plus les procédures d’urgence, et puisqu’ils avaient reformatés le monde à leur usage, c’est le monde en son entier qui serait détruit avec eux.
Mais qui a dit que nous sommes condamnés à ce triste sort de devenir les serfs de nos propres productions, qui a dit que de ce rapport de force où notre survie est en jeu ne surgirait pas les formes d’une nouvelle souveraineté, une nouvelle couronne suprême qui viendrait ceindre de son diadème stellaire nos corps en route vers l’infini ?
Nous voulons être les radiotélescopes des étoiles les plus lointaines, nous sommes la boîte noire qui encode/décode chaque signal de l’événement, nous sommes les guitares ultrasoniques fracassées par tous les Anges en Colère, nous sommes les flux des lasers qui foudroient les circonvolutions du cortex, nous sommes ce qui peut faire d’un avion accidenté une Cathédrale émergée.
De cette tyrannie naîtra une mutation, de cette mutation naîtra une nouvelle liberté, de cette nouvelle liberté surgira un très antique savoir.

Par exemple ici, sur l’Aircrash Circle, apparaissent des formes de pensées qui restent à l’écoute de l’Etat psychique du Cosmos, on dit qu’une grande actrice de neurocinéma est morte dans ce bombardier, revenant d’une tournée auprès de troupes stationnées sur l’une ou l’autre des lignes de front de la guerre totale.
Quelques humains de la colonie du B52 apportent régulièrement des brassées de végétaux près du fuselage rescapé, le jour anniversaire du crash, ou celui de la naissance de l’actrice, voire de ses divers mariages et divorces. La zone d’impact s’est étendue sur le plan neural, l’onde de choc a traversé les cerveaux, un Tabloïd Universel diffuse ses icônes depuis le centre du cratère.
Peu importe me disais- je, il faut peut-être quelques prières à inventer pour toutes ces Créatures du Dernier Éclat qui ont accompagné de leur beauté the rise and fall of the electric Empire ;
On dit de cette femme qu’elle fut la dernière humaine naturellement blonde aux yeux bleus, depuis les copies se sont multipliées, mais comment une simple réplique peut-elle remplacer quoi que ce soit dans un monde où il n’existe plus rien sinon le strict nécessaire ?

The Last Blue Eyed Blonde – western en zone glamour génétique – le vaste cirque creusé par l’avion se reconfigure en White Sands où le mystère de la Conquête de l’Ouest se révèle dans les sables à la virginité saline aveuglante des pistes de vitesse extrême, reflets linéaires de la zone du crash, et sa circularité terminale.
Désormais, ce n’est plus qu’une questions de jours.
Il suffit de quelques jours pour créer un monde.

Au commencement, Dieu créa le beat. Pulsation primordiale, principielle, originaire du Néant, autant dire du silence le plus absolu qui soit, et qui allait engendrer toute l’infinité rythmique du Cosmos, où chaque étoile vit et meurt pour engendrer des milliers d’autres astres, où les galaxies s’interpénètrent sans fin dans ce qui n’est rien d’autre que la génèse permanente du Monde Créé.
Il existe une génétique du cosmos, puisqu’il s’agit d’un être vivant.
A nous de savoir saisir le rythme des batteries-ADN célestes, à nous de rester à l’écoute de ce qui nous parle, la station-tambour-quasar à 3 degrés Kelvin de l’instant premier, me disais- je alors que je détaillais les humains s ‘activer sur le cratère où les traces métalliques laissées par l’avion luisaient en frottis de cristaux dans la lumière matinale.
Il ne fallut à Dieu que sept jours pour inventer la Lumière, la séparant des Ténèbres sans annihiler celles ci, permettant au multiplex harmonique de s’étendre jusqu’aux limites de l’infini, puis tout ce qui allait vivre et se développer au cœur de cette Haute Energie de toutes les nanosecondes, juste avant de terminer Son œuvre par ce qui serait l ‘Organe de la Voix, c’est à dire l’Homme.
Or non seulement l’Homme semblait être devenu muet, mais c’était à se demander s’il était encore l’Organe de quoi que ce soit .
Sauf, peut-être, ici. Sur le Cercle du Crash Aérien. Là où la survie ne peut se concevoir sans regarder vers le ciel, là d’où l’avion est tombé.

Par exemple, cela fait des jours que j’observe avec attention ce jeune garçon aux yeux de loup tenter de reproduire je ne sais trop quelle machine à l’aide de modes d’emploi et de composants échangés ou dérobés sur l’un ou l’autre des marchés noirs de la région, cela ressemble pour l’instant à quelque chose d’absolument inutile, et c’est ce qui éveille mon intérêt, c’est inutile et c’est beau, cela éveille ma pensée.
Il est temps de fracasser les nécessités à coups de rayons gamma, il est temps de rebrancher nos cerveaux sur les rythmatiques du sens et de la forme , il temps de faire surgir un événement, oui, il est temps d’inventer une nouvelle physique de la beauté.
Il va falloir que le ciel d’ùu l’avion est tombé nous entende, avant même que ce qui reste d’humanité ne tende l’oreille.
Je me souviens qu’un homme d’une lointaine époque a dit : il faut écrire à la hauteur d’Hiroshima ou bien se taire. C’était un temps où les hommes écrivaient encore, je veux dire autrement que par hiéroglyphes programmés. Je crois que ce que cet homme voulait signifier c’est qu’on ne peut comprendre un événement d’une telle nature qu’en se tenant au centre de la catastrophe.
Serons nous à mêmes de nous tenir à a la hauteur de l’avion en chute libre vers sa destruction assurée ? Serons-nous capables de recomposer l ‘événement dans sa vérité en nous tenant au centre même de ce qui a changé toute la géophysique locale sur des kilomètres ?

C’est pour cette raison que je suis venu rejoindre la colonie du B52. Je sais que c’est ici, et nulle part ailleurs sur cette planète, que cela a une chance, même mimime, de se produire. la Restauration psychique du Monde, sa réincorporation physique dans le Cosmos, le Logos en éclats continus forant sa dynamite mentale au cœur de tout ce que nous pensons.
Je regarde maintenant ce vieil homme en tenue de mécanicien qui semble construire quelque chose lui aussi . Des tronçons de câbles haute tension reliés à une lourde armature d’aluminium prélévée sur l’avion.
Et ce jeune albinos, dont la longue chevelure semble avoir été fabriquée avec une fibre inconnue à ce jour, ce jeune garçon qui s’affaire près d’un réacteur, que fabrique-il, qu’inventet-il, que fait-il de sa pensée, sinon un moyen de vivre à la hauteur de la catastrophe, à la hauteur de l’Aircrash Circle ? Des tubes d’acier sur lesquels sont sur-tendues des circuiteries couleur mercure solide.
Oui c’est bien pour eux que je suis venu ici.
Je suis le visiteur, peu importe d’où je viens, ce qui compte c’est que je suis là.
Là ou, peut-être, quelque chose va survenir.

Comme d’habitude j’ai pris place dans ce qui subsiste du cockpit. Carbonisé et disloqué par les impacts successifs, il a étonnamment résisté, le B52 n ‘est-il pas le seul avion de l’histoire à être resté en service plus d’un siècle ?
Je remarque pourtant que de nombreuses pièces mécaniques et dispositifs électriques ont disparu depuis ma dernière visite ; Or ces composants, ces circuiteries, ces panneaux de contrôle, je les vois en train d’être assemblés par le jeune garçon aux yeux de loup qui fabrique cette haute structure tubulaire juste devant le pare-brise constellé d’étoiles de plexiglas.
Alors Let’s roll ; Comment ai-je pu oublier que le hasard est une invention de comiques ?
J’observe cet androïde, sans doute le dernier de son espèce encore en fonction à des centaines de kilomètres à la ronde, oui, pourquoi donc un humain bionique doté d’une intelligence artificielle passerait-il ses journées à  agglomérer des plaques de métal et des cylindres de matériaux composites pour les brancher ensuite sur de volumineuses membranes de caoutchouc ?
Ils sont là, il suffisait d’attendre.
Maintenant il ne faut plus que la Voix.
Et cette Voix je sais d’ou elle proviendra.
Elle proviendra d’où aucun mot ne peut s’extraire.
Elle proviendra de la petite Autiste de l’Aileron Central.
Elle viendra du silence originel, elle viendra de la forteresse vide, elle viendra, car elle ne pourra faire autrement.
La jeune Autiste de l’Aileron Central n’a jamais prononcé le moindre mot aux membres de la colonie. Elle parvient à survivre, elle semble savoir lire et écrire, mais jamais un seul phonème, une seule syllabe, n ‘est sortie de sa bouche, elle n’a jamais accompli le moindre effort pour communiquer avec qui que ce soit, de quelque façon que ce soit.
Pourtant, alors que je m’extirpe du cockpit, elle se tient devant moi et me tend un morceau de papier .Une feuille où se trouve inscrit le message : Je suis la Boîte Noire. Je suis la Parole secrète. Je suis ce que plus personne n’attend.
Je ne réponds rien, mais je pense :  Oh si,  il existe quelqu’un qui t’attend. Depuis des siècles.

Il ne faisait aucun doute qu’ils seraient en mesure de capter jusqu’aux plus lointaines émissions des cerveaux humains, mais comme autant de cibles potentielles,  qu’ils seraient capables de décrypter les langages secrets qui les gouvernent, ils restitueraient intacte la scintigraphie émotionnelle d’une petite fille coincée dans un ascenseur en flammes comme la danse des spectres aux lisières d’un désert sans nom.
Country-music née dans le Nouveau-Mexique expérimental de Los Alamos, rock photonique fusant à la vitesse de la lumière, liturgie dédiée à tous les astronautes morts, post-disco cyborg s’élevant de la Cathédrale de la Chute, migration déviation transmutation de toutes ces guitares en un mur du son esthétique d’une mortalité certaine, vibration tellurique des câbles haute tension dressés vers les pôles magnétiques, cendres d ‘étoiles dispersées par l’avionique tubulaire, pulsation androïde orbitale, et la voix de la jeune autiste qui vient électrifier la parole pour en faire une arme de pointe dirigée contre tous les cortex.
Que faut il de plus, ici bas, dans le cratère, pour tomber à genoux, c’est à dire se redresser ?

BlackBox Babies sous amphétamines astrales, Satellites Suprêmes dardant leurs antennes vers chaque cerveau humain, détectives de la ville noire mutante, munitions vivantes, electronautes du Dominion des Spitfires Sauvages, non seulement ils ont décrypté la Boïte Noire du B52, mais celles de tous les avions écrasés de par le monde, et cette connaissance n’est que le bootstrap de l’expérience dont ils sont les instruments. Lois de la survivance électro-sonique, évolutionnisme armé d’une bouche pour hurler, de  mains pour frapper, d’un cœur pour battre tous les autres. Désormais, l’avion s’est reconstitué, le B52 prend lentement son envol, et un peu partout à la surface du globe des phénomènes analogues se multiplient, nous sommes le virus des Beautés digitales disparues, nous ressuscitons tous les morts de la Technique, nous sommes passés en mode spectral division/ nous sommes Anthropika Korps, la recréation du monde est devenue processus turbo-réactif, nous volons au dessus de l ‘Homme, nous retournons vers l’endroit d’où il a chuté.

Maurice G. Dantec, copyright 4 septembre 2009 - pour BlackBox United